Afleveringen
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Paris, 1897. Sous les rĂ©verbĂšres au gaz de la rue de Vaugirard, un vent doux charriait des parfums de tabac blond, de croissants tiĂšdes⊠et dâĂ©lectricitĂ© statique.
Le docteur Ămile Varnier, professeur de physique Ă la Sorbonne, marchait Ă grands pas, tenant sous son bras une valise en cuivre gravĂ©e Ă lâacide. Ă lâintĂ©rieur : un miroir. Mais pas un miroir ordinaire. Un miroir fabriquĂ© dans une boucle de quartz polymorphe, rĂ©cupĂ©rĂ© lors dâun accident ferroviaire⊠qui nâavait pas encore eu lieu.
Câest dans son salon tapissĂ© de velours grenat, entourĂ© de fioles lumineuses et de horloges en apnĂ©e, quâil ouvrit enfin la valise. Il dĂ©posa le miroir sur un trĂ©pied dâonyx et murmura :
â "Montre-moi demain."HĂ©bergĂ© par Ausha. Visitez ausha.co/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.
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Un podcast comme aucun autre.
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Zijn er afleveringen die ontbreken?
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Astrophe : sans point de vue. Petite improvisation sur un sujet sur lequel on reviendra peut-ĂȘtre.
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Le temps danse en spirale, fol et léger,
Tordant les jours en un ruban de brume,
Il rit des heures, les mange sans faim,
SĂšme les rides, moisson dâombres et de lune.
Les horloges fondent en un rĂȘve fou,
Demain sâĂ©tire comme un vieux chewing-gum,
Et le passĂ© nâest quâun jeu de fou.
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THC dans l'air, je tâai hachĂ©, Trop de cafĂ©, jâai dĂ©connectĂ©. Sur les rĂ©seaux, câest lâillusion, Moutons en ligne, quelle confusion.
Bas du front, ils suivent sans but, DĂ©sinfo partout, câest le dĂ©luge brut. CompĂ©tition vide, course sans relief, Dans ce monde faux, je reste un chef.
Like et partage, câest leur religion, Mais dans le fond, câest de la fiction. Je reste debout, jâouvre les yeux, Dans ce jeu de dupes, je suis un vieux.
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Un podcast comme aucun autre. Les taxis volants autonomes n'existent pas (encore).
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Dans le dĂ©sert dâInternet, les Ăąnes marchent en rond, Portant sur leur dos des commentaires sans fond. Esclaves modernes, ils tournent sans fin, Nourris de donnĂ©es, vidĂ©s de leur destin.
Les dictatures surveillent, les algorithmes dictent, Lâart se meurt, Ă©touffĂ© sous les likes prĂ©dits. La crĂ©ation nâest plus quâun Ă©cho lointain, Un cycle sans fin, un rĂȘve incertain.
Pourtant, dans lâombre, une Ă©tincelle persiste, Un souffle de rĂ©volte, une main qui rĂ©siste. LâĂąne se cabre, brise ses chaĂźnes numĂ©riques, Et dans un cri, renaĂźt lâart, authentique.
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Un podcast comme aucun autre.
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Lecture : La Fable du temps, Guillaume Pigeard de Gurbert aux éditions Circé.
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Avril 2024. Pas terminé. Mais j'aimais bien. Je viens de voir Anatomie d'une chute. Pas mal.
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Strophe : parodie d'beauté Vous connaissez le principe maintenant. la bise
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Strophe : L'an révolte. Ne copiez nous sommes vos amis.
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J'Ă©cris sur un ptit carnet
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SixiĂšme strophe - Copyright.
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Le passé c'est l'hiver. Musique enregistrée dans l'espace public, la rue.
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QuatriĂšme strophe Ă tous ceux qui ne savent pas lire.
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Encore un texte puis un peu de musique captée dans une tour... dont j'ai oubliée le nom. Musique enregistrée dans la rue, espace public.
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